Jeg trente som min kone i en måned...og kollapset bare to ganger

Innhold

• Uke 1: Møt kvinnene
• Uke 2: Det mest brutale jeg noen gang har gjort
• Uke 3: Og nå danser vi
• Uke #4: Trening med kona mi
• Anmeldelse for

For noen måneder siden begynte jeg å jobbe hjemmefra. Det er kjempebra: Ingen pendling! Ingen kontor! Ingen bukser! Men så begynte det å verke i ryggen, og jeg kunne ikke finne ut hva som foregikk. Var det stolene i leiligheten min? Laptopen? Mangelen på bukser? Så jeg spør min kone, for hvem er dette ikke noe mysterium. "Det er fordi du ikke går noen steder lenger," sier hun. Jeg pleide å marsjere en kilometer til jobb hver dag, men nå marsjerer jeg til kjøkkenet om morgenen og går ikke i timevis. Ryggen min, som en gang støttet en lat, men mobil mannlig mann, smelter bare bort. (Relatert: 5 enkle måter å slå tilbake smerter.)

"Jeg tror du må trene," sier hun. Og hun har rett. Hun har jobbet hjemmefra i årevis og går på treningstime tre ganger i uken. Jeg har prøvd treningssentre før, men kan aldri holde meg til dem. Jeg trenger noe nytt. Ærlig talt må jeg trene som kona mi.

Og så, i en måned, bestemmer jeg meg for å gjøre nettopp det: Hver uke gikk jeg til en ny treningstime fylt med kvinner. For å redde ryggen, tok jeg endelig på meg noen bukser. Eller i det minste shorts. Slik gikk det ned.

Uke 1: Møt kvinnene

Når jeg går til Pure Barre, min aller første klasse, bekymrer jeg meg: Er jeg i ferd med å bli et problem? Jeg forestiller meg en stakkars kvinne, helt komfortabel med spandex blant sine medhunnene, som nå vil stresse om en merkelig mann som triller rumpa hennes. Jeg bestemmer meg: Jeg vil stikke meg inn i hjørnet og gjøre mitt beste for ikke å se på noen. Dere vil ikke engang legge merke til meg, damer. Bare her for treningen. (Ingen barre-klasse i nærheten? Prøv denne At-Home Barre-treningen.)

Så kommer jeg, og instruktøren min, Kate, posisjonerer meg ved ballettbaren foran og i midten. Jeg er den eneste fyren her, selvfølgelig. Hei, damer.

Kate kjører meg gjennom en 30-sekunders orientering, og her er det jeg beholder: Klassen vil trene mine underutviklede muskelgrupper, så jeg bør forvente at kroppen skal vibrere. Dessuten er "tucking" veldig viktig. Hun gjør noe med hoftene og forklarer det veldig bra, det er jeg sikker på, og jeg prøver å vise henne at jeg forstår det ved å humpe luften mildt. "Du har det!" hun sier.

Klassen begynner, og hun skrangler av ti-delige instruksjoner om hvordan vi skal plassere kroppene våre mens jeg strever for å følge med. På et tidspunkt får hun oss alle til å ligge på gulvet, og jeg ser på klassekameratene mine for å følge med – helt til Kate kommer bort for å snu meg forsiktig, fordi jeg vender feil vei. Det vil si at jeg står overfor alle, og alle står overfor meg. Jeg er sikker på at dette ikke går upåaktet hen. Jeg kan i hvert fall ikke beskyldes for å stirre på baken til noen.

Jeg er overrasket over hvordan vi for en klasse som kalles "barre" bruker mesteparten av tiden vår borte fra ballettbarren. Men jeg liker klassens mikrobevegelser - å holde en posisjon og deretter bevege meg litt frem og tilbake. Som lovet vibrerer jeg som en billig massasjestol. "Trykk deg gjennom brenningen," insisterer Kate gjentatte ganger, noe som er lett å si når beinet ditt ikke er det i brann. Men jeg presser meg igjennom, stort sett. Etterpå spør en kvinne meg hva jeg tenkte. «Jeg ante ikke hva jeg gikk inn på», svarer jeg. Hun synes dette er morsomt. Jeg tror jeg ville bli ønsket velkommen tilbake.

Uke 2: Det mest brutale jeg noen gang har gjort

Før jeg drar til Brooklyn Bodyburn, ser jeg en video om klassen. I den klatrer en modell opp på "megaformeren", en saftig pilates-innretning med stabile plattformer i begge ender, og en bevegelig plattform i midten. Så ordner hun seg inn i en plank og glir frem og tilbake. Det ser enkelt og morsomt ut.

Og det var moro. Kort.

Vi starter enkelt: en planke, et utfall, noen armhevinger. Jeg holder tritt med at treningsinstruktøren trener ved siden av meg, noe som er veldig tilfredsstillende. Men så blir posisjonene mer komplekse-hold beinet mitt på denne måten, armen min her, hoftene mine fremover, skuldrene et annet sted. Jeg blir klar over hvor mye energi kroppen min har, og hvor raskt jeg brenner gjennom den. Det er ikke tid til å hvile. Snart virker grunnleggende instruksjoner nesten umulige. "Sett armen din her" høres ut som "armbryt denne bjørnen." Og mens jeg holder på, burde jeg også sparke ned en metalldør, samtidig som jeg snur en Buick, og...

Så skjer det. Det jeg vet kommer: Jeg går tom for gass og kollapser. Bare kollaps. Kroppen min, denne ubrukelige og inerte tingen, flopper bare ned på megaformannen som om den er klar for slakteren. Jeg ser opp på klokken: Vi er ikke engang 10 minutter i timen.

Kanskje jeg bare trenger litt vann, Jeg tror. Så jeg ruller meg over, legger mine vaklende føtter på bakken og sluker en halv flaske. Der. Det er bedre. Jeg trekker pusten dypt, og kommer tilbake til megaprodusenten. Instruktøren ber oss om å kaste oss ut og holde i ti sekunder. Jeg kommer meg gjennom to og kollapser på nytt.

"Tre!" roper instruktøren. "Fire!"

Jeg la meg ned på megaformeren og peset.

"Fem! Seks!"

På en eller annen måte klarer jeg å dra kroppen tilbake i posisjon.

"Sju!"

Jeg faller igjen.

"Åtte!"

Sier kvinner til seg selv at de alltid kan soldater på det dypt inne i dem, der når de trenger det mest, er det et ubegrenset reservoar av energi? Menn gjør det. Det har jeg alltid gjort. I filmer, når noen flykter fra den dårlige fyren, går tom for damp og bare venter på skjebnen, tenker jeg alltid: "Hvis min livet var avhengig av det, jeg ville fortsette." Nå vet jeg at det ikke er sant. Jeg ville komme meg et halvt kvartal unna, for så å krølle meg sammen og dø.

"Ni!"

Jeg har aldri feilet like fullt på noe som jeg mislyktes i denne klassen.

"Ti!"

Resten av klassen er en uklarhet. Selv om jeg husker at instruktøren stadig kom bort og fysisk flyttet meg inn i hvilken posisjon resten av klassen oppnår. "Vi snakker mye dritt om oss selv, men vi ville aldri si det om noen andre," kunngjør hun til oss alle, selv om jeg mistenker at det er rettet mot meg. Jeg setter pris på stemningen, men jeg vil være tydelig: Hvis noen andre mislykkes i denne klassen like dårlig som jeg har gjort, ville jeg helt sikkert ikke snakke dritt om dem. Jeg vil si, "Hei, bli med meg her-jeg tar en lur." Fordi alle som til og med prøver denne klassen er heroiske. Og så, da klassen ender og jeg endelig hummer ut, er det det jeg til slutt bestemmer: Suksessen min var å bo i bygningen. Jeg fortsatte å prøve. Jeg mislyktes, men jeg fortsatte å prøve.

Noen dager senere sender Brooklyn Bodyburn meg en massee-post. Subject line: VI VIL AT DU SKAL VÅR NYESTE ROCKSTAR-INSTRUKTØR. Høres bra ut! I klassen min skal vi alle sitte på de torturmaskinene i en time og spise pai. Registrer deg nå. Klassene selger ut.

Uke 3: Og nå danser vi

Jeg liker ikke cardio. Det er kjedelig og repeterende, og lungene mine hater meg alltid for det. Min kone snakket meg en gang til å løpe en kilometer, og jeg besvimte nesten ved målstreken. Men på karaokebarer eller bryllupsdansegulv har jeg en uvanlig sterk utholdenhet. Kan være, Jeg tror, Jeg trenger bare en av disse dansekursene. Jeg ber min kone bli med, og hun sier ja. Så, på dagen i klassen min, får hun influensa, og jeg er alene igjen.

Jeg ankommer 305 Fitness's West Village, Manhattan, studio, og skulle virkelig ønske jeg hadde min kvinnelige ledsager. (Sjekk ut denne 305 Fitness Dance Cardio Workout.) Det er et glødende neonskilt som skriker JENTER, JENTER, JENTER og en kaskade av rosa flamingoer i vinduet. Jeg logger på, nevner tilfeldig at min kone skulle bli med meg, men ikke lenger kan, og spør om menn noen gang er i denne klassen. "Åh, sikkert," sier kvinnen ved pulten. "Det er alltid en eller to menn i hver klasse. Selv om de vanligvis ikke har koner ..."

Hun venter et slag.

"De har ektemenn."

Selvfølgelig.

Studioet har speil, enorme lepper malt på veggen og en live DJ. Det er kanskje 30 kvinner her (og faktisk en annen mann). Instruktøren vår gir oss et mantra vi skal gjenta for oss selv i timen: "Hun trengte en helt, så hun ble det." Det går opp for meg at en versjon av dette har kommet opp i alle tre klassene jeg har tatt. De tilbyr en fortelling-du er sterkere enn du tror du er-Det er ikke så annerledes enn det jeg pleide å si til meg selv da jeg så på disse filmene. Den eneste forskjellen er at kvinnene i disse klassene regelmessig kommer ut for å bevise det for seg selv. Jeg hadde egentlig aldri ønsket å teste grensen min.

Så skrus det opp i dansemusikken, og vi setter i gang. Instruktøren hopper all energi, slår luften og løper side til side. (Det er også en og annen hoftesvivel, som jeg ser meg selv prøve i speilet en gang, og så aldri prøver igjen.) Jeg er overrasket over hvor mye jeg liker dette. Det er et så merkelig konstruert miljø - alt det pyntelige ved en dansefest, minus festen - og likevel mye morsommere enn å løpe. Jeg spretter sammen med den romslige bobbing -hestehalen og føler Beyoncé i beinene. På et tidspunkt får vi beskjed om å vende oss til personen ved siden av oss, gi dem en high five og skrike: "Ja, dronning!" Jeg tror kvinnen ved siden av meg faktisk sier det til meg, men jeg kan ikke høre henne over min egen latter.

Uke #4: Trening med kona mi

"Er det noen som vil fortelle meg at jeg skal overskride grensene mine i dag?" Jeg spør min kone, Jen.

Vi går mot pilatesklassen hun tar tre ganger i uken i et lite Brooklyn -studio som heter Henry Street Pilates. Jeg forteller henne om all pressingen jeg har blitt oppfordret til denne måneden, og hvor sliten jeg føler meg. Dette er det andre problemet med å presse: Det er det motsatte av pacing. Hvis jeg gjør for mye for tidlig, frykter jeg nå, at jeg ikke har noe igjen for resten av timen.

"Nei, ingen kommer til å fortelle deg å presse den i dag," sier hun.

Vi ankommer. I motsetning til de andre klassene, er denne instruktøren, Jan, ikke på en mikrofon. Det er ingen dunkende musikk. Studentene er, tror jeg, stort sett i 40 -årene. Ingen er her for en livsbegivenhet. De er bare her for en sunn rutine, så ryggen gir ikke opp på dem som min. Frem til nå har jeg aldri innsett hvor varierte opplevelsene ved disse klassene er. Du handler ikke bare etter en treningsstil; du handler etter en livsstil.

Den første delen av klassen vår skjer på en polstret pute, der vi trener og andre ab -treningsøkter. Så går vi videre til tårnenheten - en stige av fjærer og stenger, veldig ulikt megaformeren jeg en gang ble martyrdøden på. Vi skyver og holder en stang.I mitt favorittbevegelse legger vi oss ned, fester føttene i fjærbelastede seler, og beveger deretter beina i store åpne sirkler. Det føles bra-på en gang en tilfredsstillende utfordring, og en strekning jeg aldri ville gjort ellers. På et tidspunkt svinger vi beina til høyre. Min kone, som er til venstre for meg, strekker seg ut og støter meg ved et uhell. Jeg gir tåen hennes et lite klem, og hun smiler. Deretter svinger vi beina til venstre, og kvinnen til høyre støter meg ved et uhell. Ingen tåklem for deg, dame.

Klassen går fort. Jeg føler meg aldri trøtt, men føler meg alltid jobbet. Ingen peser og geléaktig på slutten. Ingen blir presset forbi sine grenser. Ingen blir fortalt at dette er den beste delen av dagen. Det hele føles bra, for det føles sant for meg.

Mens vi pakker sammen for å gå, komplimenterer noen kvinner meg for å følge med. «Jeg vil gjerne få mannen min til å komme hit, men jeg tror ikke han ville», sier en. Vel, han burde ...

Bare gi mannen din beskjed om hva han er ute etter, K?

Anmeldelse for